POEMA PARA ATRAPAR LOS SUEÑOS
Avanzo y
comienzo a buscar
y viajo hacia mis sueños.
En pleno
rigor de los conceptos
un día sin
trámites
sin un sol
cancionero
sin una
bandera ondeando
en el mástil
de nuestra cabeza
es un día
sin sueños.
Esto es para que se haga en nosotros la poesía
fundada con
los elementos del alba,
aparecen
los resplandores de la divinidad
la palabra
se libera de su prisión
para hacerse
misterio develado.
La profecía
se junta en el filo del sueño
con el vuelo
de las criaturas que no se cansan
porque
tienen sus alas desplegadas.
Siempre he
tratado de entender a los demás.
No ha sido
fácil que me comprendan a mí.
Por ejemplo,
si bebo un solo trago
dicen que
soy un borracho empedernido.
Si me ven
leyendo un libro en el Parque
corren el
rumor de que soy un hombre estudioso.
Si escribo
un breve artículo en el periódico
me confunden
con un consumado intelectual.
Si camino
lentamente bajo la llovizna
me tildan de
loco de atar.
Si evado por
un momento a la multitud
me descartan
por solitario.
Y, así por
el estilo,
Si abogo por
otro “mundo posible y necesario”
dicen que
soy un soñador.
DE JESUCRISTO a CARLOS MARX
“Proletarios
de todo el Mundo, Unios”
es la
traducción de “ Amaos los unos a los otros”
del arameo
al alemán
del Maestro
Jesús a Carlos Marx
del
cristianismo al socialismo
del Nuevo
Testamento al Manifiesto Comunista.
de la
teología de la liberación
a la
teología de la revolución ( o viceversa)
Es la misma
opción por los pobres
por los
excluidos y los explotados.
Entraremos
al reino de Dios
al reino de
la libertad y la justicia
cuando
finalice la lucha de clases.
Hoy me
congregaré en la Iglesia
mañana tengo
reunión en el Partido.
SOLAMENTE YO SE L A SED QUE TENGO
Solamente yo
se la sed que tengo.
Salgo a
beberme al Mundo
en todos los
lugares soy heraldo
consigo
hechizos rocío memoria combates
silencio en
las briznas del mediodía.
En el
desprendimiento de las soledades
que alumbran
a los pasajeros de la noche
me acecha la
nostalgia.
Caminos quejumbrosos
me llevan
a sitios lejanos
poblados de
vigilias eternas
cuando los
caballos me llaman en la hierba.
Una canción
de galopes sombríos
retumba en
mi garganta de jinete sediento
como una
tempestad de alegría y truenos.
Las
estrellas me guían en las tribulaciones
que acumulan
el óxido de las monedas antiguas.
Navego por
los vientos del sur
acompañado
de un amor ultramarino
los puertos
me conmueven
en sus
muelles de idilios clandestinos.
y vuelvo en
secreto a las casas altas del insomnio.
Después continúo
tranquilo
envuelto en
papeles olvidados.
Viajo a pié
sin cansarme
hacia la
tierra de los anhelos
apenas con
la manutención del día.
Mi sed tiene
el nombre del aire, de la fe,
de los
gritos osados,
de mi alma
inconclusa que no duerme.
Del fuego
amanecido
en la voz de
los poetas populares.
Hasta dónde
alcanza mi sed
¿hasta
dónde?
¿hasta
cuándo?
Hasta
siempre en las banderas que flamean
en el asta
de los cantos unánimes
hasta
siempre
en los
campos sembrados
de espigas
palpitantes.
y
yo, Bertold
Brecht, aborrezco el odio
en todas las
horas del día
cuando se
corre el telón de los hornos crematorios.
Yo, Rafael
Alberti,
en todo mi
fuero
soy fusil y verso
como de
carne y alma.
Yo Paul Eluard,
misericordioso
y comprometido,
digo: “ y
por el poder de una palabra
vuevo a
recomenzar mi vida.
Yo nací para
conocerte
para
nombrarte libertad”.
Yo, William
Shakespeare,
amo la
mentira del teatro
como la
única verdad posible.
Yo, Walt
Whitman,
habitante de
Manhattan
y de todo el
planeta
en todos los
tiempos
en todas las
hojas de hierba
digo que “
todo va hacia adelante
y hacia
arriba. Nada perece.”
Yo, Edgar
Allan Poe,
paseo mi
cuervo entre las nubes,
borracho y
náufrago
escribiendo
cuentos.
Yo, Pablo
Picasso,
amo a todas
las mujeres
azules y
rosadas
en el
sol de Guernica.
Yo, Fernando
Pessoa,
tengo todos
los sueños
todo lo que en mí nace o
avanza sin
destino.
“porque el
cielo es grande en la altura.”
y
yo. César
Vallejo,
es jueves
está
lloviendo
estoy en
París
y
no he muerto.
EXPECTATIVA
Viajar hacia
mí mismo
al interior
de mi innata geografía
sin brújula
y sin mapa.
Descifrar un
poco lo que soy
en la
palabra y el silencio
como en el
relámpago y la quietud.
pendiente
del camello que pasa por mis ojos.
Contar
estrellas al mediodía
entre pájaros ebrios de sol
sentir en la
sombra y la luz
la alegría
de los polos que se tocan.
Mirar en el
fondo de las cosas rotas
después
desconocer lo que pasó
como si la
muerte no existiera
y la vida
infinita rondara siempre en el poema.
OBITUARIO
Me duele el
alma
en el arco
vital de la palabra.
Tengo el
corazón bañado por la sombra.
Ha muerto
Mario Benedetti.
Están de
luto
el aire puro
la virtud de
la aurora
y el júbilo.
Están
tristes
los libros,
los amantes,
los ríos,
las colmenas
y los
colibríes.
Están de
duelo
los obreros
del carbón,
del cobre y
del petróleo.
Han lanzado
la red los pescadores
en el
desasosiego de la tarde marina.
Han quedado
solas las oficinas
y las
vinaterías.
Está
desolado el canto de los gallos
en la
madrugada nuestramericana
pero ahora
más que nunca
tenemos la
certeza
que “el Sur
también existe “.
Todos
somos deudos de Mario Benedetti.
por:Juan Chávez López
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